Voilà plusieurs années maintenant que Michel Ohl n'écrit plus : à cause d'un rêve, dit-il, dans lequel il s'est vu mort, ce qui lui a changé la vie. Parler lui suffit à présent ; et il n'est plus cette « fabrique de calembours » qu'il affirme avoir été dans sa vie précédente. Mais quand il parle, c'est comme s'il écrivait, étant devenu l'onirique interprète de l'écrivain qu'il fut, chargé de ses innombrables et impératifs souvenirs : « Est-ce qu'on ne pourrait pas la rejoindre, la vie, lorsqu'on est mort, à la faveur d'un rêve à l'intérieur du rêve ? » La question se pose, et bien d'autres, aussi déroutantes, au cours de ces six semaines de rêves racontés, commentés, mêlés dans une causerie à multiples entrées qui malmène et pervertit quelque peu le genre du récit de rêve. Un parcours tout cousu de fil noir, et retors, dans le labyrinthe d'une vie qui se mêle à d'autres, à l'histoire et à l'actualité, un écheveau de dédales à l'issue redoutée, où le conteur en se démenant vous mène et vous égare, vous rebâtissant au passage un être improbable, poignant et grinçant comme un pendu sans corde auquel on a volé sa potence et dont l'ombre se débat à n'en plus finir...

Michel Ohl est né en 1946 dans les Landes, à Onesse-et-Laharie. Il vit à Bordeaux. Après avoir admis qu'il ne serait jamais un bon rugbyman, il s'est rabattu sur le français et le calcul. Depuis, en attendant la fin des haricots gris, il fait le fou du roi des ombres. Cet héritier d'Alphonse Allais, de Cami et des fous littéraires est l'auteur d'une vingtaine de livres dont Pataphysical Baby et Chez le libraire (Lattès),

C'est par pur altruisme que Michel Ohl a rejoint le groupe des écrivains imaginatifs débordants, et s'est laissé classer dans ce club informel des gens d'esprit avec ses pairs Maurice Roche, Jean-Pierre Verheggen, Alphonse Allais, Raymond Queneau, Boris Vian, Alfred Jarry et quelques moralistes carabinés du genre de Félix Fénéon. Ajoutez à cela son goût personnel pour les collages à usage épistolaire, vous avez le portrait de l'original bravant les conventions d'un monde codifié qui n'apprécie rien tant que le sérieux et la morgue. Dans ces pages où se percutent les notes de zinc, les détournements, les anagrammes, les calembours, les anecdotes, les récits de rêves fous et ses méditations de lecteur frénétique, ces pages où résonne le «mastaraglu», la langue des morts de son invention, on retrouve toute la jubilation et toute la déflagration de la littérature en marche.