L'écrivain se penche sur l'histoire de sa famille, mêlant ses souvenirs à une nouvelle située en Australie, afin d'illustrer l'idée selon laquelle tout individu est la somme de l'histoire qu'il porte en lui. (Livres Hebdo)

Mari est réceptionniste dans un hôtel appartenant à sa mère. Un soir, le calme des lieux est troublé par des éclats de voix : une femme sort de sa chambre en insultant le vieillard élégant et distingué qui l'accompagne, l'accusant des pires déviances. Fascinée par le personnage, Mari le retrouve quelques jours plus tard, le suit et lui offre bientôt son innocente et dangereuse beauté. Cette étonnante histoire d'amour, de désir et de mort entraîne le lecteur dans les tréfonds du malaise dont Yôko Ogawa est sans conteste l'une des adeptes les plus douées.

Un monologue intérieur où s'exprime un refus de la paternité comme conséquence de l'Holocauste. Récit publié à l'occasion du cinquantième anniversaire de la libération du camp d'Auschwitz. L'auteur a reçu le prix Nobel de littérature 2002.

Après avoir constaté les divergences entre les aspirations des lecteurs et la culture qu'ils consomment, l'auteure engage un parcours à travers les oeuvres de Wittgenstein, Schopenhauer, Kundera, Cioran, Améry, T. Bernhard et bien d'autres, pour tenter de comprendre comment se crée cette fascination du désespoir.

Petit roi, un enfant de onze ans jeté dans le chaos du monde, gravit les échelons du pouvoir pour atteindre le haut commandement du gang de trafiquants de drogue qui fait régner la loi dans les favelas de la banlieue de Rio. Mais celui qui devient le caïd qui traite avec les cartels colombiens reste un fils recherchant désespérément l'amour de sa mère.

Celui qui, dans cette histoire, sera notre guide n'est autre que Dieu lui-même, lequel s'est pris pour un romancier et s'est donné pour tâche de nous faire voir vers quel destin s'acheminent à leur insu les personnages. Douze convives parlent de la naissance et de la mort, discutent de la vie et de l'amour, déballent leurs espérances et leurs désillusions. Mais nous, qui avons été avertis par Dieu-le-romancier du sort qui les attend, nous assistons à leurs conversations et à leurs manèges avec, dans notre conscience, le poids d'une vérité que nous avons reçue mais que nous ne pouvons leur transmettre. Et peu à peu apparaît ainsi l'allégorie dans la fresque que brosse Nancy Huston : à l'occasion de cette soirée c'est, en effet, le sens même de la fiction qui nous est proposé, avec les mythes fondateurs de la littérature romanesque. (Bibliotéca Magazine)

Aux îles Samoa, où il s’est installé avec sa femme sur la fin de sa vie, le célèbre écrivain Robert Louis Stevenson oscille entre nostalgie des brouillards de son Edimbourg natal et une fascination grandissante pour l’exotique volupté des îles. Taraudé par une maladie qui ne lui laisse guère de répit, frustré par la froideur de la couche conjugale, il poursuit néanmoins son entreprise littéraire entre deux redoutables quintes de toux. Un jour est retrouvée morte, après avoir été violée, une jeune fille dont la danse langoureuse avait captivé l’écrivain lors d’une fête locale. A cause d’un chapeau abandonné sur les lieux du crime, voici que Stevenson est mis en demeure par la police locale de rendre compte de son emploi du temps le jour du drame… Stevenson, l’une des figures fondatrices de l’imaginaire littéraire d’Alberto Manguel, devient alors le héros d’une superbe fable qui signe les noces d’Eros, de Thanatos et de la fiction conçue comme émanation directe du désir.

Dans un minuscule village de pêcheurs en Norvège, Tora, petite rousse née des amours de sa mère avec un soldat allemand pendant l'Occupation, découvre les brutalités et les failles du monde adulte qui l'entoure.

Ecrivain, éditeur, essayiste et traducteur, Alberto Manguel est notamment l'auteur d'Une histoire de la lecture (prix Médicis essai 1998). Né en 1943 en Lombardie, Gianni Guadalupi est traducteur et auteur de plusieurs anthologies.

Muni d'une autorisation de visiter l'Europe (la Russie se libéralise au début des années 60), un fonctionnaire se fait avaler par le premier crocodile jamais montré à Petersbourg. En cette période de naissance du capitalisme, le crocodile est à la fois propriété privée et instrument de production, il est donc inviolable. Ce récit antisocial et non pas seulement antisocialiste a été écrit en 1865.