De 1824 à 1827, Stendhal écrit des chroniques musicales pour le Journal de Paris. Au gré de ses notes, il parle de son amour pour l'Italie, de sa jeunesse et de ce qu'il a perdu en 1821 : Napoléon, Milan et la femme de sa vie.

Publié en 1950, mais inédit en français, c'est le premier roman de J. Kerouac.

Une femme contemporaine, avec ses rêves, sa sensibilité, ses vulnérabilités - Anne Carrière. Une aventure : au terme d'un parcours professionnel dans l'édition, elle monte sa propre maison avec le concours de son mari et de quelques amis. Une rencontre inopinée et capitale - Paulo Coelho. C'est un succès mondial. Davantage : un mythe. Débute alors l'histoire d'une amitié à trois l'auteur, son oeuvre, l'éditrice. Amitié complice qui va changer la vie d'Anne Carrière. Dans ce livre écrit avec fluidité, mais aussi avec passion, Anne Carrière peint la "chance infinie" qu'elle a d'aimer et d'éditer.

En 1979, l'éditeur anglais Faber and Faber publie, sous le titre Johnny Panic and the Bible of Dreams, and other prose writings, un recueil de textes inédits de Sylvia Plath, introduit par celui qui fut son mari, le poète anglais Ted Hughes. Cela donne curieusement en France deux livres. Le premier, Le jour où M. Prescott est mort (1), titre de la première des dix-huit nouvelles (traduites dans le désordre) des parties I et II de l'ouvrage anglais, est précédé du texte de Ted Hughes (qui évoque fatalement des récits absents de ce volume français). Dans le second volume, qui vient de paraître, intitulé très abusivement Carnets intimes, l'on retrouve les parties III et IV du livre anglais, soit quelque soixante pages extraites du journal intime de Sylvia Plath des années 1956, 1961 et 1962 et neuf nouvelles (environ 140 pages) retrouvées à l'université d'Indiana. Le caractère autobiographique de ces nouvelles souvent inachevées n'est perceptible que par le lecteur de la "Cloche de détresse". Enfin, tous ces textes nouvelles et bribes de journal ont été écrits entre 1949 et 1962 et recouvrent donc toute l'activité littéraire de Sylvia Plath, née le 27 octobre 1932 dans le Massachusetts, suicidée en février 1963 à Londres... Paulhan, Claire, in : Le Monde, 13-12-1991

Ce recueil en deux parties présente, entre autres poèmes, des ballades, en hommage à Charles d'Orléans et François Villon, et en seconde partie des destinations lointaines de la Belgique, Lisbonne, Kharkov ou Montevideo. (Livres hebdo : livres du mois, 5, 2000)

L'auteur nous livre les secrets de la villa qu'elle restaure en Toscane : des fresques aux couleurs fanées sous la peinture des murs de la salle à manger, une vigne sous une jungle de ronces sauvages et même un scorpion capricieux sous son oreiller. (Livres-hebdo : livres du mois 6, 1998)

Elle venait de s'installer à Londres, dans la rue, dans la maison qu'elle avait toujours rêvé d'habiter, celle qu'avait occupée le poète Yeats, l'un de ses auteurs de chevet. Elle venait de divorcer, seule désormais avec ses deux enfants et sa frénésie d'écrire, meurtrie d'avoir été plaquée mais heureuse, finalement, de ne plus vivre dans l'ombre du poète Ted Hughes, son mari. Des poèmes, elle en écrit elle-même chaque matin, dès l'aube, pour faire partager son enfer, conjurer son angoisse, « justifier le gâchis de [sa] vie ». C'est l'espoir que ses textes seront publiés qui lui donne l'envie de vivre. Sylvia n'a pas un sou, elle est maigre, sans protection : « Coincée comme au fond d'un sac. Pas d'oxygène. » Une nuit de février, elle ouvre le gaz. Elle a trente ans... Mais Sylvia, née en 1932, morte en 1963 du « sommeil des noyés », renaît avec la publication de ce recueil de nouvelles posthumes, évidemment autobiographiques : Carnets intimes. S'il existait, le soupçon que Sylvia Plath ait surtout été « un cas » s'estompe. C'est sans ambiguïté que s'impose ici l'évidence d'un authentique écrivain. Dans ses Notes de Cambridge, en particulier, résonne une cantate pathétique. Sylvia, pour qui l'urgence était d'abord de témoigner de sa vie, nous y assène encore ses plus lancinantes obsessions. Une plainte presque sereine qu'elle ponctue par le cri d'une femme qui n'a trouvé qu'un seul refuge : « Ce que je redoute le plus, je crois, c'est la mort de l'imagination. » Extr : in : Le Monde, 07-02-1997