Un essai léger et ému sur la vieillesse, ses craintes, ses douleurs, ses faiblesses et sa grandeur. Où l'on s'avise que le grand âge n'est pas une maladie.

Claude Ollier naît à Paris et réside dans le 17e arrondissement. Son père est assureur. Enfant, il apprend le piano, une passion qu'il redécouvre quarante ans plus tard. Puis, ce seront la littérature, les bandes dessinées, les courses automobiles et l'initiation au tennis. Il effectue ses études secondaires au lycée Carnot et passe son baccalauréat en 1940 à Montluçon, avant d'intégrer HEC où il étudie le droit et le commerce. Parallèlement, il fréquente les galeries de peinture, la Cinémathèque française, les courts de tennis, et assiste à des concerts. Diplômé, il travaille dans les assurances et débute la rédaction de courts récits qu'il n'achève pas. En 1947, il participe au Congrès mondial de la Jeunesse démocratique à Prague. Il s'engage dans la construction d’une ligne de chemin de fer en Bulgarie. Trois ans plus tard, il part pour le Maroc où il devient fonctionnaire de l’administration chérifienne dans le Haut-Atlas, puis à Casablanca. En 1955, obtenant une mise en disponibilité, il rentre à Paris et commence à écrire un premier roman. En 1958, il publie La mise en scène (éditions de Minuit) pour lequel il est lauréat du premier Prix Médicis. La même année, il doit reprendre ses fonctions en Afrique du Nord. Mais il démissionne rapidement afin de se consacrer entièrement à l’écriture. En 1960, il compte au nombre des signataires du Manifeste des 121. Après s'être illustré dans le mouvement du Nouveau roman, il développe une œuvre originale, imprégnée de son expérience propre. Mort[modifier | modifier le code]

Mon tout premier souci, en composant ce petit volume, a été d'évoquer des auteurs et des livres qui sortent plus ou moins des sentiers battus - j'entends les sentiers qu'empruntent d'ordinaire les ouvrages généraux consacrés à la littérature française. Toutefois, les auteurs sur lesquels je me suis penché ne sont pas tous forcément des écrivains mineurs ni des petits maîtres, ni même des inconnus (on verra en particulier que je parle de l'immense Georges Simenon ), mais pour la majorité d'entre eux des dédaignés, des écrivains qu'on a précipités négligemment dans l'oubli, tantôt parce qu'ils n'ont pas appartenu à un important mouvement littéraire (le surréalisme façon André Breton, le nouveau roman façon Alain Robbe-Grillet... ), tantôt parce que le monde officiel de la culture, pour une raison ou pour une autre, a fait et continue de faire peu de cas de leurs ?uvres, tantôt encore parce qu'ils sont restés de leur plein gré loin du monde capricieux des lettres et de ses grands boulevards. Ou, plus simplement, parce qu'on ne s'est jamais avisé d'aller à leur rencontre ni de renverser les jugements sommaires portés à leur endroit. Si tant est qu'on les ait jamais portés...