C’est à la veille de son cinquantième anniversaire que Liane de Pougy s’empare à nouveau de sa plume, une initiative qui se veut cette fois nettement moins ambitieuse, puisqu’elle choisit de s’atteler à la rédaction de ses pensées journalières, les fameux Cahiers Bleus. A travers ce portait souvent acide et ironique de son quotidien, on y découvre une Liane terriblement humaine, enchaînée au mille petits riens qui parasitent sa vie conjugale, cette « méchanceté des choses » qui revient inlassablement au fil des pages. Celle qui fut l’inséparable camarade de débauche de Lorrain s’étale désormais sur son aversion pour ces crasseux d’artistes qui bavassent pendant des heures et laissent des cendres partout. Imaginez-vous qu’elle s’y montre même atrocement raisonnable, rongée par les remords après l’achat de quelques tenues chez Poiret, négociant durant six mois le prix d’un tapis, ou pestant contre les mondains qui s’invitent à sa table. Et lorsqu’elle se souvient de cet art du cuissage dans lequel elle excellait autrefois, c’est avec honte et dégoût, la courtisanerie devenant cet infâme bourbier qui rivalise en vice avec les sept cercles de l’enfer. Mais où est donc passée la flamboyante cocotte ?