Un tueur rôde dans Paris. Visage dissimulé, il prend un soin maniaque à défigurer ses victimes. Comme pour infliger aux autres ce que la guerre lui a fait subir. Mais derrière cette valse des gueules cassées, se cache une autre danse, pas moins macabre. Voilà, en deux dimensions, le portrait réussi d'une époque et d'un monde : celui de la police au lendemain de la Grande Guerre. [...] Guillaume Prévost construit son intrigue en véritable orfèvre. Pierre Vavasseur, Le Parisien