Écrire la vie et la ville qui percent sous les brumes du soir ; se rappeler que tout serait un chant si on le voulait, si les mots et les phrases avaient la conviction dun quelconque bonheur. Et pourquoi cet arbre qui habite mon corps, mécrit et me convoque là-bas quand je suis ici, dans la tourmente des formes et des couleurs ? Pourquoi ce poème ?