Tour à tour célébré, vanté, fêté, honni, parodié, moqué, haï, reconnu et passé sous silence, August Strindberg n’aura laissé personne indifférent. S’il est un auteur dont la vie et l’œuvre s’imbriquent indissociablement, c’est bien lui, et son tempérament protéen est pétri de toutes les contradictions, comme s’il puisait dans ces impossibilités prises en défaut une inépuisable énergie créatrice qui nous aura valu une œuvre dont la portée dépasse largement les limites de la Suède de son temps. Peut-être suffirait-il de dire que c’était un génie et que tout son parcours se définit dans l’effort acharné de la singularité pour exprimer l’universel. Personnalité extrême aux jugements acerbes, ironiques et mordants jusqu’à, parfois, la bassesse ou le mauvais goût, Strindberg porte sur son temps, ses modes, ses mouvements artistiques et ses choix politiques un jugement sévère et méprisant… que ses contemporains lui ont bien rendu, se méprenant souvent – au moins autant que lui – sur la valeur et la portée de son œuvre. La postérité n’a que partiellement corrigé cette vision et l’honnête homme de notre temps a tendance à ne voir en Strindberg que l’immense auteur dramatique assorti, dans le meilleur des cas, d’un prosateur de talent et d’un pamphlétaire passionné. C’est oublier qu’il est peu de genres littéraires auxquels Strindberg ne se soit essayé. Sait-on qu’il fut aussi poète, peintre et photographe ? Qu’il se passionna pour les sciences comme pour l’alchimie ? C’est un Strindberg multiple, personnalité infiniment riche et complexe que ce numéro fait surgir devant nous.