Un homme, Marigny, pris entre une sylphide et une catin. La sylphide, c'est sa femme, Hermangarde ; la catin : Vellini, une Espagnole qui n'est même pas belle mais lui a empoisonné le cœur, le sexe et le sang. Marigny, retiré dans le Cotentin, s'est juré de rompre. Mais, un jour qu'il se promène à cheval le long de la mer, il retrouve Vellini ; et la pure Hermangarde, dans une des scènes les plus «diaboliques» de l'œuvre de Barbey, sous une effroyable tempête de neige, assistera, collée à la fente d'une fenêtre, aux furieux ébats du couple et manquera d'en mourir. «Tu passeras sur le cœur de la jeune fille que tu épouses pour me revenir !» avait prédit la Vellini. Publié en 1851, le roman fit scandale mais Théophile Gautier déclara : «Depuis la mort de Balzac, nous n'avons pas encore vu un livre de cette valeur et de cette force.»

Publié en 1974 sous le titre Mémoires d'une liseuse de draps par Jean-Jacques Pauvert, ce roman, signé Belen, fut aussitôt interdit par la censure et privé de diffusion. Était-ce l'inceste, la zoophilie ou le vent libertaire gonflant les voiles du Sperma sur lequel vogue l'héroïne, qui dérangea les censeurs? Nous ne le saurons jamais. Un quart de siècle plus tard, légèrement revisité par son auteur, voici donc ce roman qui n'a rien perdu de sa drôlerie et de sa joyeuse provocation envers les âmes bien pensantes.

Lorsque Anaïs Nin rencontre Henry Miller, en 1931 à Paris, il est déjà auréolé de sa légende d'écrivain pornographe et jouisseur. Elle est mariée, secrètement insatisfaite dans ses pulsions et ses désirs. « Ainsi la violence va-t-elle rencontrer la délicatesse ! » s'écrie-t-elle. Durant trois ans d'une passion charnelle vouée à tous les excès, Henry va être son initiateur. C'est cette histoire d'amour enflammée entre deux êtres d'exception que Françoise Rey a choisi de faire revivre sur un mode romanesque. Si les livres et les correspondances des deux écrivains n'ont pas de secret pour elle, la biographe n'hésite pas à les camper dans leur quotidien, à imaginer ce qu'ils ont tu en de splendides pages érotiques, où se mêlent l'audace, la fascination, la tendresse. Et aussi cet apprentissage de la volupté et de la jouissance qui arrache à Anaïs ce cri : « Toi, tu jouis, de moi, de la vie, de tout. Moi, je veux l'extase

Roman érotique dans lequel un critique musical et professeur au conservatoire fait le récit de ses amours avec différents solistes femmes et hommes à l'occasion de la rédaction de ses mémoires.

Voici un témoignage exceptionnel : une jeune femme arabe ose transgresser le tabou du sexe et silence pour raconter son histoire - sa rencontre avec un homme passionné, raffiné, qui lui révèle amour total, enflammé, profondément sensuel. Ce récit - beau, troublant, parfois cru - est événement : pour la première fois une femme musulmane s'exprime librement sur sa vie intime. C'est pourquoi ce livre de volupté, incandescent, brillant, jubilatoire, est aussi un acte politique, une reconquête de la parole et du corps des femmes arabes. Un chef-d'œuvre érotique, une déclaration d'amour et de colère. Un choc

Présentation de l'éditeur " Je me méfiais d'Eloge des femmes mûres, ne serait-ce que parce que ce roman est devenu un best-seller mondial. J'avais tort. L'érotisme, c'est cela, le vrai, qui se pratique dans la découverte et le respect de l'autre, qui enrichit la connaissance de soi. " (Maurice Nadeau, La Quinzaine littéraire) " C'est sans doute la plus incroyable aventure éditoriale de ces dernières années... En France, Eloge des femmes mûres tient le haut du pavé depuis maintenant dix-huit mois : il n'a pratiquement jamais quitté les listes des meilleures ventes des livres... Et tout cela sans le secours de la presse : trois articles en tout et pour tout... Un récit amusant, un style sobre mais irréprochable, un propos anticonformiste et profond : il n'en fallait pas davantage. " (François Busnel, L'Express) " C'est un bijou de subtilité, de nuances, sur la découverte de la sexualité... Je n'en suis pas encore revenue. Lisez-le ! " (Danielle Laurin, Elle)

Mari est réceptionniste dans un hôtel appartenant à sa mère. Un soir, le calme des lieux est troublé par des éclats de voix : une femme sort de sa chambre en insultant le vieillard élégant et distingué qui l'accompagne, l'accusant des pires déviances. Fascinée par le personnage, Mari le retrouve quelques jours plus tard, le suit et lui offre bientôt son innocente et dangereuse beauté. Cette étonnante histoire d'amour, de désir et de mort entraîne le lecteur dans les tréfonds du malaise dont Yôko Ogawa est sans conteste l'une des adeptes les plus douées.

Quatrième de couverture " Grands dieux, nous voilà déjà en 1967 et ce que je vais raconter ici se passa tout au début de cette ère païenne, sacrée, en l'an 1955, l'année de la vierge de basalte, ah ! elle avait à peine treize ans et les bouts de seins pointés encore bien écartés et ça ne dure pas longtemps dans les pays chauds, donc ces quatre longs mois nous les avons passés dans l'ivresse des plaisirs orientaux raffinés (...), et l'endroit où ça se passa s'appelait Bodemoke ce qui veut dire petit Bodeke (47 hab.), un bled avec quelques cases de traviole en bordure de forêt tropicale, haute de soixante mètres, immobile, inaccessible... " (Extrait)

Par un des maîtres de la littérature érotique du XVIIIe siècle, un court roman épistolaire et initiatique

Voici « Thérèse et Isabelle » tel que Violette Leduc l'avait écrit à l'origine, avec ses pages inédites âpres et précieuses, sa langue nue et violente qui témoignent d'une liberté de ton qu'aucune femme écrivain, en France, n'avait osé prendre avant elle. « Thérèse et Isabelle » constituait la première partie d'un roman, Ravages, présenté aux Éditions Gallimard en 1954. Jugée « scandaleuse », elle fut censurée par l'éditeur. C'est au printemps 1948 que Violette Leduc, encouragée par Simone de Beauvoir, entreprit la rédaction de ce texte auquel elle va consacrer trois années. Le défi était de taille : « J'essaie de rendre le plus exactement possible les sensations éprouvées dans l'amour physique. Il y a là sans doute quelque chose que toute femme peut comprendre. Je ne cherche pas le scandale mais seulement à décrire avec précision ce qu'une femme éprouve alors. J'espère que cela ne semblera pas plus scandaleux que les réflexions de Madame Bloom à la fin de l' Ulysse de Joyce. Toute analyse psychologique sincère mérite, je pense, d'être entendue. » Au début des années soixante, Violette Leduc greffe une partie de « Thérèse et Isabelle » dans le troisième chapitre de La Batârde : elle supprime des passages, resserre des pages, atténue des métaphores, modifie le déroulement de quelques dialogues ; Thérèse est métamorphosée en Violette. L'autre partie est publiée séparément en juillet 1966. Aujourd'hui, enfin, paraît Thérèse et Isabelle comme une œuvre en soi, dans sa cohérence initiale et sa continuité