« Les moineaux ont pris mon sang pour des cerises ! », écrit Max Jacob en 1916 alors que le front de Verdun résonne jusqu'à Paris. Sommes-nous, lecteurs d'aujourd'hui, encore ses moineaux ? Ses oeuvres ressemblent-elles aux fruits et aux noyaux ? Depuis sa mort tragique au camp de Drancy en mars 1944, il en est passé des oiseaux, des dévoreurs de livres, des critiques aux goûts différents, et Max Jacob revient avec son éternel printemps. Car cet intenable écrivain tient encore ... Poète moderniste, aussi drôle que grave, on se plaît constamment à le redécouvrir.