Il est des auteurs pour lesquels il s'avère avant tout vital de rappeler qu'ils portent le deuil d'eux-mêmes. Ces anges déchus, ces outlaws, n'oublient pas, comme dirait Jacques Rigaut, que tout est surfait, l'amour, la littérature, la mort même, dont la hantise fait d'eux ce qu'ils sont.

Les fantômes existent. La preuve : c'est un fantôme qui trace ces lignes. De fait, le jour où j'ai perdu celle qui fut ma compagne pendant quarante-huit ans, j'ai réalisé que les fantômes n'étaient pas ceux qui partent, mais bien ceux qui restent. C'est donc en spécialiste que je sais reconnaître un fantôme lorsque les circonstances m'amènent à en croiser un - ou plusieurs -, sur ce chemin qui ne mène nulle part : la vie. Il y a un autre monde, mais il est dans celui-ci, écrivit un jour Paul Eluard

La symétrie est un parfum. Hölderlin, entrant à 27 ans dans la soupente de sa tour de Tübingen est l'exact contrepoids de Rodanski entrant au même âge dans l'hôpital Saint Jean de Dieu de Lyon. Tous deux meurent, symétriquement, au double de l'âge de leur internement voulu.

"Les mots m'ont toujours mené loin dans la vie, trop loin pour que j'y renonce jamais car je les emploie désormais strictement dans le sens où ils m'échappent, où leut portée cesse d'être consciemment perçue alors que j'écris les yeux dans le vague et que mes regards se coulent dans le devenir."

"L'homme, ce rêveur définitif..." Dès la deuxième phrase du "Manifeste du surréalisme", André Breton fait sauter le verrou. Aussitôt, les surréalistes se lancent sur cette voie royale qui mène certes à l'inconscient mais surtout, pour eux, à la création.