ll y a quelque chose d'éminemment rêveur dans les récits de Jean Roudaut, comme si ce qui est relaté n'avait pas vraiment eu lieu, ou alors dans un autre monde, mais dans lequel ce monde-ci se serait parfois reflété comme par inadvertance ("Vivre, c'est par moments", écrivait Georges Perros).

Après avoir évoqué "Voir de ses propres yeux" d'Hélène Gianneoehini dans une précédente chronique, il paraît nécessaire, un fil en aiguille en quelque sorte, de parler du dernier ouvrage de Jean Roudaut : "Un peu profond ruisseau", dans la mesure où cet essai traite de "La mort en littérature". Jean Roudaut est un écrivain bien discret, à moins que ce soit la presse littéraire qui se fusse trop discrète à son égard.