L'autrice suisse décrit l'enfance cruelle de son père, placé dans une famille pour y devenir l'homme à tout faire, avec une grande délicatesse et beaucoup de retenue.

C'est un été grave et léger en bord de mer. Venant se fondre au décor vaporeux et au pastel de journées qui passent et se ressemblent, quelques personnages apparaissent tels des songes. Leurs contours sont ronds, onduleux, liquides, flottants - existent-ils seulement ? Ils forment une petite communauté isolée à l'abri des vents extérieurs, parfois auréolée de silence, parfois aimant partager des futilités ou laisser poindre l'étendue de douleurs intimes, qui se devinent dans les sonorités mêmes de leurs prénoms.

Toute la durée de l'entretien, Joann Sfar, de retour de quelques jours de vacances loin de sa table de travail, n'a quitté ni sa plume, ni son papier, ni son sourire, comme rasséréné. C'est que ce genre de sevrage ne lui arrive pas souvent, à lui qui envisage le dessin non pas comme une action mais comme un état favorisant le geste de créer. Le dessin comme manière d'être - et de vivre.

S'il était un souffle, le dessin de Giacomo Nanni balancerait sans cesse entre la syncope et le chuchotement. Il est tout à la fois viscéralement cinétique et formé par des nuées de voix qui coexistent mais ne se mélangent jamais complètement - chacune laissant la place et le temps à l'autre de s'installer. Dans son oeuvre, ce sont les éléments du monde qui parlent sans hiérarchie, les hommes et les animaux, les végétaux et les minéraux ; c'est le monde qui se trace sans dégradé. Grâce à l'outil numérique ou uniquement grâce à ses mains.

D'une idée, d'un mot, Camille Lavaud Benito conçoit une image. De cette image, elle compose une affiche de film fictif. De cette affiche, sur laquelle elle a méticuleusement placé son décor, ses personnages, les noms des actrices, acteurs et techniciens, elle s'entoure pour imaginer la bande-annonce d'un supposé film - produit par une maison imaginaire elle aussi -qui prendra bientôt des chemins de traverse pour devenir une bande dessinée. Et de cette bande dessinée... Qui sait ?

« Alors voilà, c'est à cause d'eux que tout a commencé. Eux : ces petits bonshommes qui, j'en étais persuadé, s'étaient mis à raconter des trucs dans mon dos à l'instant même où j'avais quitté la salle ! » Chabouté a dix-sept ans, peut-être dix-huit. En visite au musée d'Orsay, il tombe sur la trentaine de bustes réalisés en terre crue par Honoré Daumier il y a deux siècles, à l'effigie caricaturale d'illustres politiciens depuis tombés dans un parfait oubli.

Quand Lou Lubie se met en tête de battre en brèche les idées préconçues, elle choisit l'art, la manière, et la juste mesure qui lui permet d'éclairer les lanternes de son lecteur sans l'ensevelir sous un quintal de définitions érudites ni l'abandonner dans les abîmes de la science et du fonctionnement du cerveau humain. Son art : la bande dessinée de fiction ("L'Homme de la situation", Dupuis. 2021. "La Fille dans l'écran", avec Manon Desveaux, Marabout, 2019), autobiographique ("Goupil ou face", rééd. Delcourt. 2021) ou encore didactique ("Et à la fin, ils meurent", Delcourt.

Avant de trimballer sa mitre et sa crosse dans les recoins d'un monde fiévreux, auquel seuls les enfants semblent pouvoir donner un peu de couleur, sur les pages de Thierry Van Hasselt, saint Nicolas avait bien sûr déjà tracé sa légende. "Vrai" père Noël pour certains, il aurait ressuscité trois enfants découpés en morceaux par un boucher des années auparavant, devenant dès lors leur saint patron.

Frédéric Martin, qui cite Francis Ponge pour introduire l'une des devises de la maison d'édition qu'il a créée, Le Tripode - celle de rendre hommage à la douce indocilité qui peut émaner d'un texte, d'un être -, ne peut ignorer ce que le poète écrit de l'eau. L'eau « qui échappe à toute définition mais laisse dans [l']esprit et sur [le] papier des traces ». Fragilité de la parole de l'eau ; puissance de son inscription. Il en est ainsi du mot, également, si rien ne le retient.

Posy Simmonds est entrée en littérature française vers l'adolescence, charmée par Gustave Flaubert et quelque peu déconcertée par Pierre Choderlos de Laclos et ses Liaisons dangereuses, dont l'une des héroïnes, "corrompue", avait alors presque son âge. Côté bande dessinée, c'est via un certain ton qu'elle s'y introduit : "Hara-Kiri", "Le Canard enchaîné", Siné, Reiser, Sempé. Aujourd'hui, Posy Simmonds regrette d'avoir un peu moins le temps de lire des livres en français, cette langue qu'elle aime - tout comme le pays - depuis ses 17 ans.

Lorsque, au beau milieu de l'entretien réalisé par écrans interposés, Michel Rabagliati se lève pour aller chercher une photographie de son père, laissant ainsi à l'oeil de son interlocutrice tout le loisir de se poser sur les quelques objets que compte sa bibliothèque bien fournie, celui-ci remarque d'emblée un Fauve, puis un deuxième, souvenirs de récompenses glanées à Angoulême en 2010 (prix du public pour Paul à Québec) et en 2021 (prix de la série). De retour devant son ordinateur, le Montréalais s'amuse : « Ah tiens, t'as reconnu mes p'tits minous !

L'oeuvre, dorée et fuselée, posée sur son socle, semblait n'aspirer qu'à prendre un peu de hauteur. Sur le chemin des États-Unis où elle devait être exposée, elle fut saisie par la douane au motif qu'elle ne « ressemblait » pas à ce qu'elle prétendait être : un « oiseau ». Un an après son périple, fin 1927, elle se tenait là, en majesté, dans une salle d'audience, cible de regards suspicieux et de paroles saugrenues. Son créateur, Constantin Brancusi. ayant refusé de payer une taxe, fut à l'origine d'un procès l'opposant à tout un pays qui allait durer plus d'un an .

C'est tout un art que de savoir naviguer sans chavirer entre le Styx et le Mississippi et de pousser le rocher de Sisyphe par-delà sa montagne. Tout un art de passer la bureaucratie au peigne aiguisé de la philosophie et d'inviter au banquet général la moustache de Nietzsche et la barbe de Platon, le chant des sirènes et la truffe de Rantanplan. Un art hérité du siècle des Lumières, que Jul parfait en y ajoutant des pointes d'humour et une bonne dose de savante transgression.

L'oeuvre de Ludovic Debeurme pourrait être un discours sur le corps. Un corps pensant, chair, enveloppe, pied, oeil, tronc. Un corps qu'il ne sépare jamais de son âme. Un corps humain ou terrestre, faisant à la fois son âge, celui qu'il avait et celui qu'il aura, criant fondamentalement sa vie : capable de créer, d'être musicien, de se souvenir, de raconter, de soigner, de voler. Depuis ses premiers albums, même quand il accueille le rêve et la métamorphose, Ludovic Debeurme sonde le réel.

Nadja, fille, soeur et mère d'artistes, déroule depuis des décennies ses histoires et ses personnages, en funambule. A l'aise sur le papier comme sur la toile, crayon ou pinceau à la main, elle aime autant puiser dans la fable, qu'elle reformule avec humour, que rêver ses propres mythologies et faire naître de nouveaux mondes et motifs. Il n'est guère étonnant qu'elle ait choisi de s'accrocher au « fil » d'Ariane dans l'un de ses derniers albums : assurément, aucun terme ne saurait mieux représenter l'empreinte littéraire, artistique, ni mieux figurer le seuil des métaphores.

Dominique Goblet n'avait encore jamais utilisé la gouache. Peut-être lui fallait-il atteindre le lieu "ad hoc", rejoindre la mer d 'Ostende pour s'essayer à cette technique, le « guazzo ». qui désignait originellement un terrain inondé, un réservoir aquatique. Ou peut-être pas. Notre désir de l'interroger s'est très vite heurté à une saisissante saillie : pour approcher l'oeuvre de cette artiste exclusive et confidentielle, isseuse d 'ombres et de figures, fileuse de temps, l'on doit se déprendre de nombre de conventions.

Hasard ou logique calendaire, nombreux sont les éditeurs à fêter leur anniversaire en 2022. Pour leurs vingt ans, les éditions Flblb ont décidé de redorer les clichés et de célébrer un moyen d'expression qui, depuis 2002 - et même avant, alors qu'ils donnaient dans les revues et le fanzinat -, est devenu l'une de leurs marques de fabrique : le roman-photo. Avec cette intime conviction que, plutôt qu'une célébration, c'est une éclosion qui se manifeste.

La tentation peut être grande d'essayer de démasquer Marguerite Waknine. Était-elle femme de lettres, diplomate ou, peut-être, dirigeante politique? Française, étrangère? A-t-elle seulement existé ? Quand il leur arrive de recevoir des manuscrits ou des portfolios adressés à « Madame Waknine », Franck Guyon et Séverine Gallardo arborent toujours un large sourire : cette « dame » n'a en fait d'autre identité que celle qu'elle incarne. Combinatoire arbitraire, cette figure. à l'image de son logo, cache sous ses traits simples et élégants la charpente d'une maison d'édition spécialisée en art.

C'est vrai, il y a quelque chose d'"En attendant Godot" dans "Aquaviva", projet au titre faussement incantatoire. Beckettien, le sol décharné que Guillaume Trouillard s'attache à mettre en scène depuis plus de vingt ans. Beckettienne, cette composition/décomposition à la fois douloureuse et architecturale, qui a maintes fois exigé que le Palois suspende le cours de son oeuvre. en inverse les planches, la déleste d'incartades trop ampoulées pour mieux repartir.

Le principal intéressé, d'une réserve proverbiale, est peut-être le premier surpris : voilà que l'air qui l'a propulsé au sommet de la colline* (*zaï zaï zaï zaï) s'exporte des bandeaux de ses livres à l'affiche d'une exposition rétrospective à la Cité internationale de la bande dessinée et de l'image d'Angoulême. L'un des 'running gags' les plus célèbres du milieu éditorial n'est pas encore entamé et cela tombe bien : Fabcaro, hyperactif, adore courir. Partout, tout le temps. À un rythme effréné.

Adieu triste amour... La formule est joliment surannée. C'est un écho lointain, peut-être, au lyrisme de troubadours et de poètes, à moins que la référence soit à chercher plus près de nous, dans le refrain d'une chanson populaire entonnée en duo. Mirion Malle aime bien puiser dans un certain folklore, donner à son lecteur à voir et à entendre- ses albums sont un melting pot d'accents et d'énoncés qui fusent, de références cinématographiques et musicales diverses et variées - et, surtout, lui donner du grain à moudre.

La parution de la quatrième partie de "L'Espoir malgré tout" marque l'aboutissement de la grande fresque qu'Emile Bravo a consacrée au personnage de Spirou. Ce dernier ayant été contraint à une certaine invisibilité durant la Seconde Guerre mondiale, c'est fort à propos que l'auteur a choisi de s'engouffrer dans la brèche, pour lui faire rencontrer l'histoire et éclore au monde. Avec le diptyque que forment "Le Journal d'un ingénu" et "L'Espoir malgré tout", Emile Bravo livre une oeuvre exemplaire, à l'authentique image de son héros.

On pourrait oser l'analyse, s'aventurer dans un examen plus ou moins scrupuleux du dessin de Joseph Callioni, de son trait solitaire ici, plus loin démultiplié, puis s'étonner des lieux au charme insondable et des situations souvent incongrues qu'il met en scène. Quel est ce monde qui semble s'éteindre dans "Venera", son nouvel album ? Quel est ce monde qui est à la fois lui-même et son contraire, sa propre image diffractée et une alliance de contraires - immanent et transcendant, libre et contraint, solide et évanescent ?

De façon éparse puis suivie, en fanzines puis en albums, c'est une histoire drôle et tragique qui creuse tranquillement son sillon en pays Marylène, sous la plume mutine et le trait protéiforme d'Anne Simon. Paraît ce mois-ci aux éditions Misma le cinquième tome d'une saga délurée qui questionne toujours autant le rapport des êtres au pouvoir, et plus précisément à toute forme de domination.

On ne comptera pas son âge en années de chat. Non par crainte de paraître irrévérencieux, mais plutôt parce qu'on a acquis la certitude que le chat imaginé par Joann Sfar gardera à jamais une âme d'enfant. S'il possède le langage, c'est par jeu, parfois par coquetterie, souvent par défi. Le chat parle en fait pour tous ceux qui veulent bien entendre ce qu'il a à dire. Depuis vingt ans et onze tomes du "Chat du Rabbin", sa langue, aussi aiguisée que la pointe de ses oreilles (et qui a les honneurs de pas moins de vingt-et-une traductions). est principalement interrogative.

Quentin Zuttion aime les face-à-face. Les rencontres fortuites, légères, brutales ; les rendez-vous que l'on prend avec soi-même. Il aime les corps-à-corps signifiants. Souvent, les personnages qu'il saisit - avec la délicatesse ajustée d'un maître de ballet -, toutes générations confondues, font leur mue. Autour d'eux, un compte à rebours s'enclenche et, au point d'allumage, c'est un drame ou une révélation qui affleure.

Pour sûr, on ne devait pas beaucoup s'ennuyer au sommet de l'Olympe ! On dit que c'est sur ce toit du monde que déesses et dieux grecs batifolaient, pestaient, parlementaient, et observaient parfois avec concupiscence les mortels qui leur vouaient toutes sortes de cultes.

Impossible de passer à côté du cinquième et dernier tome de "Saint-Elme", un polar bien "zarbi" et fort déjanté, signé par deux auteurs inclassables. Un must !

Que ceux qui croyaient hier à la mort de son héros voyageur - disparu des écrans radars treize longues années, entre 2005 et 2018 - se rassurent et se ravisent : si le créateur de Théodore Poussin plonge dans le silence, c'est pour mieux satisfaire ses nombreuses curiosités, et en offrir les meilleurs fruits le moment voulu. Certains l'ignorent peut-être, mais Frank Le Gall affiche une très nette tendance à la persévérance - pour ne pas dire obstination.

Nous savions que Didier Tronchet aimait jouer avec les genres et les registres, et voici à présent qu'il se plaît à titiller la sagacité de son lecteur. Son nouvel album, "Le Chanteur perdu", pose une énigme qui ne trouvera son entière résolution qu'à l'aune d'un autre album, "Robinsons père & fils", paru en début d'année 2019 aux éditions Delcourt. Mieux encore, il en propose une lecture à plusieurs dimensions, en mettant à disposition l'intégralité des chansons du chanteur désormais retrouvé, habillant ainsi sa bande dessinée d'une bande originale des plus exotiques.